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怪的动物，明明已经不喜欢了，可是还会被记忆牵扯的伤痛，叫自己的内心变得纠结，无法释怀。
乔其拖着腮帮子看了看窗外。不知何时，地上的落叶已经开始变得小有规模。“这真是深秋了，不知道家里是不是变得更冷。”乔其想。
她拖着腮帮子，继续发了会呆，然后一个人拿着泰戈尔的《飞鸟集》在屋里生情并茂的朗读起来：“夏天的飞鸟；飞到我的窗前唱歌；又飞去了。 秋天的黄叶；它们……”
这似乎是个诗歌已经渐行渐远的时代，不知何时，乔其喜欢读它们，但也只是读它们，她的生活里没有主导，有的也只是她自己